Partitura

piano

4, 3, 2, 1 e… 4, 3, 2, 1 e… 4, 3, 2, 1 e…
Não sai, o som não sai, digo. Meus dedos não se movem e não consigo mais tocar. Tocar tua pele. Não, não! Tocar as teclas do piano. Se fundem as teclas pretas e brancas, os sons, os tons. Falhei, professor, falhei.
Tenho essa partitura em frente a mim, só mais essa. É a sétima do dia. Se já encarei seis, por que não mais uma?
Porque não.
Os sons viram uma confusão. Um carnaval, uma alegoria. Alegria, ainda procuro. Procuro ao tocar, ao relaxar meus dedos, já calejados, esbranquiçados, usados. Hoje estão mais finos, assim posso alcançar notas cada vez mais distantes. Uma pianista deve ter o corpo esguio, elegante. Meus dedos dançam como a bailarina ao som do lago dos cisnes.
Ultimamente, as músicas estão apenas em tom menor, pois algo anda minguando. Algo que não sei mais distinguir. Não sei se a dor é física, nos dedos torturados (não, não estão torturados, isso é esforço, e serei recompensada), ou na alma torturada (mas que tortura, se tenho tudo o que quero?). Algo dói, e a partitura sabe disso. Partitura que fica cada vez mais difícil de enxergar. As notas, pequeninas, fogem da minha visão, pois o Sol que ilumina a sala já se põe, já se leva. Quero levar-me também.
Pressiono a tecla mais aguda, que me lembra uma criança indefesa, enquanto que a mais grave é o que me tornei hoje. Estou pesada, demais, mas nem como muito esses dias.
Esforço, esforço. Esforço tem recompensa, é o que me dizem. Estudar, treinar, ganhar. É assim. Mas mesmo nessa certeza, nessa equação que dizem ser a correta, não acredito. Não sei se me levarei junto com o sol e renascerei novamente para vê-las. As recompensas, falo delas. Por que, por que?
Porque amo. E amar me dilacera. Amo o som, a onda, as teclas, que agora se juntam em uma só cor. Cinza como os dias raros de chuva. Não é mais Satie, ou Tchaikosvsky, ou Haydn. Sou eu mesma. Ou assim acho que é, à medida que sou engolida pelos últimos raios de luz.

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